Uno de mis hijos me recomendó “El Autor” interpretada por el magnético Javier Gutierrez cuando se estrenó hace tres años. Pero inmediatamente reculó. Casi mejor que no vayas mamá. No vayas, no vayas. Lo comprendí enseguida. Me miró igual que cuando mi madre me dijo que le gustaba que escribiese pero que tuviese cuidado, con miedo, pánico.

Para el que no conozca el argumento, interpreta a uno de los cientos asistentes a talleres de escritura que no consigue alcanzar el reconocimiento de su profesor y decide tomar una decisión radical: sacrificarlo todo para “vivir” y narrar lo que vive y conseguir el ansiado “me lo creo”.

Desde entonces lo que me parecía un tópico desde que oí decirle al profesor Baher a Jo March que sus cuentos eran falsos he caído en el pozo. De momento no mato a nadie para saber lo que se siente, ni me he tirado de ningún puente para saber lo que se siente al ser un pájaro, ni recorro el arrabal, ni me ahogo en mezcal, pero abrazo las uñas del recuerdo y vivo donde más duele. Escribir, no sé si os lo aconsejo. Con todo lo que podemos leer. Claro que eso también duele. ¡Uf, menuda encrucijada!